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As ruas estão em chamas

Gasolina e querosene queimando

A fumaça levita seu fumo negro

Para os arranha-céus oblíquos

Grandes bocas soturnas

Devoram as pessoas, os passos e as passagens

Becos, lixo, escuridão

Dentes afiados, espectros medonhos

Brilham nas sombras , auscultam as almas

Poças negras, sangue velho

Jornais com más noticias

Uma mulher sem dentes vestida com uma bandeira

Um desfile junto às chamas

Uma dança ao redor da fumaça

Carros, prédios, escapamentos, fome

Movimento indiferente ao fogo e a fumaça

Lamaçal de piche

Cães latem na rua central

Os uivos são prenúncios da morte

Os ganidos prenunciam o embate das almas

Crianças seguram armas

Os esgotos transbordam

Merda e sangue se misturam a fumaça

A imundície sobe aos prédios

As grandes bocas vomitam sujeira

Asas cobrem a cidade

Gritos são encobertos pelo som das engrenagens

Moem-se corpos, ossos e palavras

Está na hora da colheita

Cabeças empilhadas, imagens de néon piscam incessantes.

Anúncios de promoções derretem nas vitrines

A insânia toma conta das ruas

Em gradativa dissolução

O mundo está em colapso

Os relógios param à zero hora

O mundo está atrasado

Um silvo alto e profundo toca na escuridão

Orelhas sangram, olhos sangram, as almas morrem uma vez mais

O fulgor da combustão não esmaece

O poder das chamas e da fumaça encobre o ar com putrefação e fuligem

Gargantas são destroçadas

Tudo é inútil

A polícia, a politica, as religiões, os pregadores de esquina

Todos são inúteis pesos mortos

Corrosão é a palavra de ordem

Vozes roucas regurgitam fumaça

Os dentes estalam nas bocas

Crânios chocam-se no concreto

Ossos estalam, quebram, dissolvem

O caos é apenas uma palavra

Papéis voam

Em chamas

Neles apenas palavras sem sentido

E entre as cinzas

Escorrem os últimos lapsos de sanidade

A hecatombe toda será fantástica

E dos escombros nascerá

Uma flor

Radiativa

Cleiner Micceno 8/06/2017 as 00:00

Café e cigarros

Café e cigarros

Ela saiu de casa cedo

Na mesa apenas um papel qualquer jogado

Em letras rápidas e trêmulas, poucas palavras:

“Vou indo, adeus... nos  vemos um dia desses”

Foi buscar novos caminhos, e eu apenas era a velha estrada...

Já trafegada e conhecida.

Ela precisava de novos ares e eu de oxigênio

Abri o jornal matutino, nada de novo

Um cigarro pendendo das mãos... é o que restava

Sobraram para mim apenas as lembranças.

A mesma cadeira, o mesmo espaço antes ocupado pela silhueta dela

A torneira que teimava em pingar mesmo com tudo isso

Na pia um copo; desses baratos, com restos de café...

Que ela tomou antes de partir para sua viagem.

Seus últimos restos mortais.

Visto um par de chinelos amarelados, rastejo até o sofá,

A janela ainda estava cerrada, provavelmente iria ficar durante o resto do dia.

Ligo a TV, nada além de besteiras, tomo um trago de qualquer coisa...

Acendo mais um cigarro, volto para cama

Entre uma tragada e outra, murmuro:

“Que tudo mais vá a merda...”

por Cleiner Micceno

Monólogos internos

Dedicado a William Burroughs - " A linguagem é um vírus"

Dedos fluem no teclado barato, no serpentear dos dedos saem palavras como insetos que tomam formas monstruosas ao abandonarem  minha mente suja. Noite quente demais, nas paredes cartazes baratos de filmes antigos descolam, das divisórias escorre um suor pegajoso. O ventilador no teto segue birrento, sem muita força. Sons renitentes atravessam minha janela atrapalhando minha linha de raciocínio, desisto de tilintar nas teclas. Pego meu terno puído e meu chapéu de abas curtas, preciso respirar, sentir o ar fresco dessa noite imunda.  Saio porta a fora, tossindo meus pulmões que já não são mais os mesmos.  Acendo mais um cigarro, ergo a gola de meu casaco, mesmo com o  calor sinto calafrios. Observo a noite, está  mais escura que de costume. Os rostos não tem face, vejo insetos e mulheres, propagandas e pastores com suas bocas imundas falando do fim do mundo, mal sabem eles que o inferno é aqui mesmo na imundície de todos os dias. Bêbados chafurdam na lama, nas suas sarjetas de restos humanos sem perspectiva. Perspectiva é algo que o dia pauta de manhã e retira à noite junto com o tic-tac rápido dos relógios de ponto.  Pedaços de jornais voam em uma ascendente, levam juntos de si a sordidez das noticias forjadas, da pretensão de opiniões vazias e pautas, agora silenciadas pelo calor da noite e pelo vento brando, paginas sem valor, com prazo mais curto que a vida feliz dos comerciais de margarina. Respiro a fumaça dos escapamentos e regurgito meus pensamentos distorcidos. Sem caminho definido, todos são ruins na mesma proporção, sigo as setas, as luzes e o burburinho constante, meus olhos perderam o brilho morno da infância, só ganharam a sobriedade embaçada da velhice em um corpo ainda jovem. Sinto-me cansado, mas meus pés insistem em caminhar em frente, como se fossem autômatos. Sigo em linha reta.  Em meu percurso cruzo com vários andarilhos, como eu mesmo, com pensamentos confusos sobre a ofensa de se estar vivo. Olho os bolsos, tenho apenas o bastante para uma dose de brandy barato, talvez duas. Cada dose desce rápido, um alento cáustico para amortizar minha existência. As ruas me chamam, é uma longa jornada de volta. Pego outro caminho, não quero ver a reprise de meus passos. De volta ao quarto de cartazes desbotados e paredes úmidas, não tenho mais o sons que invadiam meu silêncio, mas, em toda quietude residente, meus pensamentos falham, as teclas silenciaram, o papel desertou de sua lavra. Minhas mãos recolheram suas presas, o único veneno que restou  está entranhado em minha própria alma...    

escrito por Cleiner Micceno